Historias perversas (13)

Cuánto cadáver de domingo en los cafés. La tarde es una pesada manta entre neones y camareros. Deambulo por las calles, incapaz de sosiego, hipersensible. El mundo es un cilicio que penetra en cada poro, en cada terminal nerviosa. Dolor. Me siento como en la zona de tránsito de un aeropuerto. En un no lugar. La luz mortecina del quiosco de prensa, los soportales húmedos, las persianas metálicas cegando paredes. Una farola intermitente enrojecida de insomnio me mira de soslayo y sigo persiguiendo mi propio hedor. Lo intento, pero el cuchillo en mi bolsillo sigue pidiendo sangre y soy incapaz de contrariarlo.

Historias perversas (12)

Te empujo con suave contundencia. El túnel no ofrece otra posibilidad que la línea recta. Sabes que no puedes abrir los ojos, ese es el juego al que nos prestamos y nos excita, como mis palabras susurrándote órdenes. La voz rebota en las paredes de este intestino subterráneo que nos acoge de nuevo, camino de la mazmorra que hemos construido con nuestras neuronas y nuestro deseo. Nos detenemos. Entonces el universo se reduce a un reclinatorio donde te arrodillas y nos concentramos en salvarnos de esta existencia sin certezas, habitando un planeta interior creado a nuestra imagen de náufragos irredentos. Despreocupados del mundo, aislados de su miseria, refugiados en el exilio de nuestra fantasía y de nuestros cuerpos.

Autobombo: els dimarts m’escoltareu per les orelles a la ràdio!

Cada dimarts a partir del 26 de juny fins a mitjans d’agost, a ONA FM (a BCN 103.5), el Mestre Vigó (el meu alter ego –el cinquè o sisè, no recordo exactament…) dirà les seves bestieses de 13 a 15 hores!

El programa es diu John Tatxuela, l’únic programa que té nom de persona! De dilluns a divendres el lideren els amics Edu Pascual, Joan Llongueras i l’Anna Llongueras i una pila de col·laboradors. Tots plegats intentarem fer-vos passar una estona descerebrada.

De moment no pot escoltar-se per Internet, però ja us avisaré quan funcioni el nou web que està en construcció!

Nova emissió de Vigó TV

Una altra entrega de Vigó TV, la televisió alternativa de curta durada feta amb un ou i una castanya!

Recuerdas París?

Nos vimos obligados a abandonar la ciudad tras los bombardeos. Con el ocaso, nos dimos la vuelta por última vez. En París quedaba parte de nuestra vida reducida a escombros. El hambre y el instinto de supervivencia nos dieron las fuerzas necesarias para seguir adelante, pese al frío y el hambre. Te cubrí con mi abrigo y tras dos días de camino, siempre hacia el sur, descubrimos lo que quedaba de una granja todavía humeante. Buscando un lugar a cubierto que nos permitiera descansar descubrimos aquella vaca agonizante. Te tendiste bajo sus ubres y abriste la boca. Tras varios intentos conseguí ordeñarla dirigiendo el chorro de leche tibia hacia tus labios. Recuerdo que nos reímos pese a la desesperación. Recuerdo más tarde nuestros cuerpos de amantes hambrientos, amnésicos de tragedia. Recuerdo el abrazo que nos llevó al sueño y que por la mañana seguimos nuestro camino, paso a paso más lejos de París.

Tierra firme

Dame más asfalto. Que lo sienta, que lo arda. Proporcióname islas grises donde me sienta a salvo de este mundo de alfileres. Sólo tras la trinchera de la imaginación seré quien soy, a salvo de los árboles. Aprendo en cada recodo, en tus risas. Qué más da si son irregulares o si las noches se confunden con las islas. Queda la música, la literatura, las palabras que recitas entre juegos, bajo la sábana esquiva. Los vaivenes de la pereza, las horas blandas. Cuando el tiempo agoniza no hay metales, sólo queda la alegría en una interminable tarde. Igual que tus ojos en este rincón o tu pelo derramado en esta esquina.

Cançó de l'email

T’escriure el meu email
en una agulla hipodèrmica
només per recordar-te
tots els ionquis morts
i anirem a passejar
pels carrers dels vuitanta.

T’escriuré el meu email
en una fulla d’afaitar
perquè la desis al replà
prop dels llibres beats.

T’escriuré el meu email
en aquesta etiqueta de cervesa
i em beguis pels dits.

T’escriuré el meu email
en un paper de fumar
per marxar fet fum
qualsevol nit.

T’escriuré el meu email
en un pai-pai
perquè et ventin les arroves
i se’t clavin al mirall.

T’escriure el meu email
a les fronteres del futur
amb aquest boli negre
per si en poses un.

...el arte, etc.

En el muro aparece la obra, creada por la luz y el tiempo. El azar como autor indiscutible. Mañana será distinta. Pasado, puede que algún animal mecánico la reduzca a escombros. No se trata solamente de lo efímero, sinó del itinerario caprichoso, del barrido de la mirada, de cierta actitud predadora hacia la marca de lo humano. Pecios en el mar de la ciudad mutante. La emoción del arte es también la sorpresa del hallazgo que conmueve.

Historias perversas (11)

Hazte la muerta, hazte la muerta, le susurra el necrófilo aficionado como si rezara con gran recogimiento. Ella ha accedido a desnudarse, tenderse en la cama, cerrar los ojos y cruzar las manos sobre su pecho. Tras unos minutos la ha amortajado con un traje de chaqueta negro. Tras prender un cirio en cada esquina, sentado en una incómoda silla metálica, con las manos entrelazadas, mirándola, le habla como si hubiera sido su esposa. Cuenta una historia llena de costumbres, de rutinarias convivencias, pero de vez en cuando, con gran profusión de detalles, inventaría el erotismo con pasión de encargado de ferretería. Relata gestos, pequeños detalles, llega a describir el color de un jadeo. Ella escucha y disfruta del relato, se acuerda de cierta obra de teatro que vio cuando era estudiante, se excita pausadamente, emborrachándose poco a poco de la historia. Él deja de hablar. Solloza levemente y se acerca de nuevo a ella, la llama por un nombre que no es el suyo y empieza a desnudarla con lentitud.

Más allá de las puertas

Ser antiguo como la puerta del misterio de los hombres. Tener la voluntad de la piedra, las estatuas, de los goznes. Más allá de tus oquedades veladas a medias, puedo entreverte entre las grietas. Son tortura y también goce. Para tanto aire no ha habido, no hay ni habrá pulmones. Son los miedos variopintos, obsesiones que te inundan, los terrores. Las serpientes de neuronas que te reptan y carcomen, que cuartean emociones. Más allá las puertas, entre demoliciones.

Sediment

Ningú no ha de venir
a destorbar el costum invicte
aquest diumenge
que arxives dimonis rera el got.

Es tracta de les hores
del seu pas de meuca
en una vorera buida.

Historias perversas (10)

"Me encanta el olor del Napalm por la mañana"
Robert Duvall (a Apocalypse now)

Sobre Allen Broth, veterano de Vietnam, conocido como Heapshit (Montón de mierda) por sus compañeros de la tristemente famosa Matanza de My Lai (1968), circularon rumores no confirmados acerca de su afición a comer niños asados tras las incursiones de su pelotón. Herido grave en combate, regresó a Shelby (Montana), su ciudad natal, donde la leyenda le precedió. Marginado y proscrito como tantos otros, optó por refugiarse en las montañas. Mary Abby White, tercera hija de un pastor protestante, que fuera compañera de instituto de Allen, se dedicó a localizarlo hasta que encontró la modesta cabaña en un claro. Su intención original era darle consuelo espiritual. No obstante, también le excitaba ver de cerca de alguien que personificaba los sermones sobre el diablo y sus peligros, a los que su padre era tan aficionado. Él la hizo pasar cerca del fuego y allí, tras unas pocas palabras, se precipitaron los cuerpos y las ansias. Los encuentros se sucedieron y Mary Abby nunca le preguntó por su presunta antropofagia, aunque le encantaba que la comiera.