16 de gener 2018

L'entusiasme


«En el odio anida un gran complejo de inferioridad camuflada. Lo difícil, lo milagroso y lo admirable no es odiar —eso lo hace todo el mundo—, sino mantener las fuentes del entusiasmo y el idealismo pese a la abrumadora negatividad de la vida y de una cultura que casi por entero conspira para que se desvanezcan las il·lusiones.»

Javier Gomá Lanzón, citat a l’article de Noemí López Trujillo El placer de odiar (JotDown Magazine, novembre 2017)


12 de gener 2018

Rellotge


El reloj no es un arco. Ni un silbo.
Ni una flor. Ni un rosario.
Sobre las olas vuela.
Pasa otra vez. Y luego todavía.
Siempre. Siempre volando.
El reloj no es un árbol.
Ni un ave. Ni un hermano.
Mirad vuestras muñecas. Alas. Pasos.
Sobre las olas vuela
este mismo reloj.
Siempre. Siempre volando.

José Corredor-Matheos, Ocasión donde amarte


10 de gener 2018

Afegitons


«Cuando hay un hito en la historia del arte, ese hito lo es muchas veces por aditamentos que la sociedad ha ido colocando, no por lo que realmente es.»

Isidoro Valcárcel Medina, a l’entrevista d’Ángela Molina (Babelia, El País, 4.02.2015)


09 de gener 2018

Desig


«El Deseo ha sido la sensibilidad de mi infancia.»

Jacques Rigaut, Agencia general del suicidio [traducció de Sarai Herrera]

08 de gener 2018

Al final


Quan vagis al final, al lloc dels morts
on els cucs hi tenen barra lliure
on s’ha acabat la por a la por
seràs orfe d’eines per escriure
coneixeràs el Gran Estirabot
que saps del tot impossible.

I llavors serà el llavors
el llavors del gran enigma
allà on el no res beu tot sol

borratxo, a mort, de clepsidra.



05 de gener 2018

Papallones aterrades


La paciència

En les cartes de la baralla abatudes sota la làmpada
com polsegoses papallones aterrades
a través del feltre i el fum,
veig el que val més no veure aflorar
quan el dring de l’hora en els vasos
anuncia un nou insomni, la creixent
por de tenir por del congost del temps,
de l’afebliment del cos, de la llunyania dels defensors.
El vell aparta les imatges del passat
i, no sense reprimir un estremiment, mira
la pluja glaçada empènyer la porta del jardí.

Phillippe Jaccottet, L'ignorant (Poemes 1952-1956) [versió d'Antoni Clapés]


04 de gener 2018

Llegir és


«(...) leer es ir al encuentro de algo que está a punto de ser y aún nadie sabe qué será...»

Italo Calvino, Si una noche de invierno un viajero [traducció d’Esther Benítez]


03 de gener 2018

Compromís


«(…) pues incluso el peor Hemingway nos recuerda que, para comprometerse con la literatura, uno tiene primero que comprometerse con la vida.»

Enrique Vila-Matas, Mac y su contratiempo


02 de gener 2018

Viatge en el temps


La filosofia dels viatges en el temps

Fent equilibris
sobre una tassa
de vàter
he viatjat
un pam
en el temps
per descobrir l’instant
en què l’eternitat
m’esgarrapa.


Ramon Mas, Òsties

01 de gener 2018

Avui en faig 54


1964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges


29 de desembre 2017

Res com el foc


res com el foc, com la brasa
i la mà que l’agafa i es crema
el dolor
i no pas l’agònica successió
de flames i dies
                           incombustibles
i un aire inflamat a dins
la perversa impotència
d’un fat que no és sinó espera

Anna Dodas, El volcà


28 de desembre 2017

L'únic perill


«En el mundo hay un único peligro: morir de falta de intensidad, apagarse.»

Alessandro Baricco, a l’entrevista d’Íñigo Domínguez (Jot Down Magazine, agost 2017)

27 de desembre 2017

Llibreries


«Viajamos para descubrir pero también para reconocer. Sólo el equilibrio entre esas dos acciones nos proporciona el placer que buscamos en los Viajes. Las librerías casi siempre son una respuesta segura a ese respecto: su estructura nos tranquiliza, porque nos resulta siempre familiar; entendemos intuitivamente su orden, su disposición, lo que pueden llegar a ofrecernos; pero necesitamos al menos una sección en que reconozcamos el alfabeto y sepamos leerlo, una zona de libros ilustrados que podamos hojear, manchas de información que de ser preciso –o por simple azar- podamos descifrar.»

Jorge Carrión, Librerías-edición ampliada


26 de desembre 2017

La fotografia


«Creo que la fotografía está cambiando mucho. Simplemente porque todos tienen una cámara y ya no puedes sacar una mala foto. Siempre tienen la exposición correcta, siempre están enfocadas. La fotografía química duró 160 años. Ese periodo ha terminado. Ahora estamos en los dígitos. Puedes alterar cualquier cosa con rapidez. Así que ya no te puedes creer una fotografía nunca más. Tampoco era posible antes, pero ahora es de verdad. Ahora me puedes poner a mí dándole la mano a cualquiera. La fotografía ha perdido su veracidad, si es que alguna vez la tuvo.»


David Hockney, a l’entrevista de Pablo Ximénez De Sandoval (El País Semanal, 10.10.2016)

25 de desembre 2017

Oblit floral


Portes i finestres cegues
balcons barrats
lliurats a l’amnèsia.

A dins, la runa.

L’oblit floral de la pols.




22 de desembre 2017

Retalls


LA COLA ES AL COLLAGE…

Al poeta Juan Jorge Bautista

Ya he recortado todos los papeles. He llegado
A ese borde de los años cuando se mira atrás en el fracaso.
Todo está derramado por los suelos, cuchillos y colores y papeles,
Esperando que vuelva con mi nudo de fiebre en las orejas
Y pegue para siempre una pata de pájaro a la luna,
Un sol al ojo, un verde al amarillo.

Cae el polvo. Escarbando, escarbando encuentro a las beatíficas
Señoras, sombreros y botines, ropa interior de cuero.
¡Qué carajos!
                    Todas apolilladas en las tumbas,
Semillas de otro sol, el grabador les dio cien años
Más y puedo verlas recorrer esas páginas
Del libro y Ser otras, casi las mismas mariposas.
Las tijeras no juzgan, cortan trapos de tinta y salta el escorpión
Que guardaban secreto entre sus piernas.
                                     Ahora no recuerdan,
Sólo son mitad máquina, mitad hembras. Muestran su corazón
Tras de las plumas de un abanico que arrebata el tiempo.

Ludwig Zeller, Imágenes en el ojo llameante, 1999.


21 de desembre 2017

Geni i infantesa


«El genio no es otra cosa que la infancia formulada con nitidez.»

Baudelaire, a La Folie Baudelaire de Roberto Calasso [traducció d’Edgardo Dobry]


20 de desembre 2017

Incongruència


«El món humà és incongruent. Sortim de terra i tornem a terra. En l’endemig, fem el boig.»

Adrià Pujol, La carpeta és blava

18 de desembre 2017

Certeses de mare


Certeses de mare,
orelles de nen.

Qui et dirà després
que tot allò no era fútil
que després dels monòlits
hi ha el desert.

La línia discontínua dels carrils.
L’angoixa d’on posar-te.




15 de desembre 2017

Final de funció


ACTA EST FABULA

Diu que va creuar
el Roine amb Anníbal,
acompanyat
de milers de guerrers
i trenta-set elefants
- és Polibi, a la Història,
qui en forneix la xifra.

Sosté, porfidiós,
que aconseguí el velló d’or
i que en encallar la nau
tots els mariners
van carregar-la, a collibè,
durant dotze jornades.
Enllà –Apol·loni ho explica-,
els esperaven les Hespèrides
i una terra d’oliveres,
fonts i blats.

Assegura, també,
que fou esclau
entre piràmides,
botxí de guillotina
i guerrer d’un castell
encimbellat.

Però ara, un cop més,
atemorit m’observa
des d’un bar de mala mort.
L’escena es repeteix,
eternament,
entre silencis mutus.

I quan li enfonso
la daga al cor
sé que el meu nom,
temps ha, fou Brutus.

Lluís Calvo, Talismà


14 de desembre 2017

Laberints


«¶ Tots els laberints porten al final del laberint. Però el final del laberint és el començament del laberint: del mateix, ¿d’un altre? ¶ No, no n’hi ha cap altre. No hi ha sinó el laberint que porta a l’embolic de la mort.¶»

Josep Palàcios, El laberint i les nostres ombres en el mur (a La imatge, vol. I)


13 de desembre 2017

La primera pàgina


«Todo ha empezado siempre ya antes, la primera página de toda novela remite a algo que ha sucedido ya fuera del libro.»


Italo Calvino, Si una noche de invierno un viajero [traducció d’Esther Benítez]